Ira

Como un mar, alrededor de la soleada isla de la vida,

la muerte canta noche y día su canción sin fin. R. Tagore

Hoy he ido al hospital a visitar a un familiar que está muy enfermo, en fase terminal. Tiene cáncer, no se cuida y padece mucho dolor. La mitad derecha de su cara está inflamada, tiene una herida bastante extensa en su cuello que está infectada; contínuamente supura pus y sangre.

Le veo marearse por el dolor, se niega a tomar todas las pastillas que le dan, a dejar de fumar, nos insulta. Veo su agresividad, aprendió a atacar, para evitar contactar con una tremenda fragilidad, su cuerpo ya no puede más; su mente es incapaz de ver el estado crítico en el que se encuentra.

¿El dolor?

¿El odio?

¿La agresividad?

¿La autodestrucción?

Miro su cuerpo deformado, su inmobilidad, escucho como respira con esfuerzo y siento compasión.

¿Cómo un cuerpo puede soportar tanto dolor?

¿Tanta evasión de la realidad?

Le miro y me veo. Mi parte perdida, loca, agresiva, el olor a prutefacción, el cuerpo desnudo. Carne y huesos. Dolor. Ira ante la frustación. Mi propio rechazo. Conciente de ello lo abrazo, le beso, le acaricio; me siento, me acaricio. No sabe como responder al cariño y me tira del pelo toscamente como muestra de afecto.

Percibo una pérdida de identidad, de proyecto de vida, le veo sobreviviendo, cada segundo, en una lucha a muerte contra su cuerpo. Al irnos nos insulta y pienso que así debe ser como aparta a la gente que le quiere; pues conmigo no va a funcionar, no me importa lo que digas, te quiero, y seguiré visitándote, eres mi tío.

Debajo de tanto odio, culpa, resentimiento, desesperación puedo ver al niño inocente, al alma, que vive en él; que vive en mí, que nos une. Le miro y acepto su camino, siento mucha pena y amor.

Tío, te reconozco, te devuelvo al lugar que te corresponde y te quiero.

Perdona.

Gracias.

Te quiero.

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